Mademoiselle P: NIN : The great below

jeudi 15 mai 2008

NIN : The great below

C'est LE morceau qui me donne des frissons... montez le son!!!

6 Comments:

francois amoretti said...: C'est un excellent morceau! C'est vrai, les frissons sont mérités!; 16 mai 2008 à 00:34
Mademoiselle P said...: Je me souviens: je l'avais écouté à la montagne lors d'une randonnée dans le Queyras. Assise sur une pierre surplombant une vallée vertigineuse. Le ciel était lourd de nuages humides, le vent glacial frappant de plein fouet le visage sciemment découvert. Et une brumeuse étrangement majustueuse se muait lentement en léchant la cime des Mélèzes... et je prends ma place dans les grandes profondeurs..; 16 mai 2008 à 19:50
francois amoretti said...: C'est dans ce genre de moment qu'on entre-aperçoit le Vide. On a peur mais c'est grisant!

Dis, Miss P., tu connais Sigur Ros? Sinon va jeter une oreille sur Deezer ou autre Seeqpod. Ils ont des arguments!
Faut que je fasse écouter ça aussi à Ulysse!; 17 mai 2008 à 08:59
LoliPauline said...: Moi aussi je l'aime cette chanson. Mais je reste toujours accrochée à l'album Broken... tu le connais?; 21 mai 2008 à 19:10
Mademoiselle P said...: Aïe! Honte à moi! Non je ne l'ai pas écouté. En fait je suis amoureuse d'un live de NIN et je ne le quitte plus, même pour aller découvrir le reste de leur discographie.. Il faudrait que je sorte de mes propres sentiers battus hein?; 21 mai 2008 à 21:17
Ulysse said...: Devenir précaire... mais qui y pense encore...puis, c'est difficile à faire... Se faire fragile et puis fébrile et se muer en ombre de mur: se constituer en mur de façon durable par exercice de patience puis devenir ce mur et, reconnu pour tel, écouter silencieusement pour ne pas dire religieusement les bavardages alentour: dire son mot quand il en est encore temps: prendre la parole occasionnellement.; 21 mai 2008 à 21:57

Du bla bla

Arrêter de larver Arrêter de larver Arrêter de larver Arrêter de larver Murs, ville Et port, Asile De mort, Mer grise Où brise La brise Tout dort. Dans la plaine Naît un bruit. C'est l'haleine De la nuit. Elle brame Comme une âme Qu'une flamme Toujours suit. La voix plus haute Semble un grelot. D'un nain qui saute C'est le galop. Il fuit, s'élance, Puis en cadence Sur un pied danse Au bout d'un flot. La rumeur approche, L'écho la redit. C'est comme la cloche D'un couvent maudit, Comme un bruit de foule Qui tonne et qui roule Et tantôt s'écroule Et tantôt grandit. Dieu! La voix sépulcrale Des Djinns!... - Quel bruit ils font! Fuyons sous la spirale De l'escalier profond! Déjà s'éteint ma lampe, Et l'ombre de la rampe.. Qui le long du mur rampe, Monte jusqu'au plafond. C'est l'essaim des Djinns qui passe, Et tourbillonne en sifflant. Les ifs, que leur vol fracasse, Craquent comme un pin brûlant. Leur troupeau lourd et rapide, Volant dans l'espace vide, Semble un nuage livide Qui porte un éclair au flanc. Ils sont tout près! - Tenons fermée Cette salle ou nous les narguons Quel bruit dehors! Hideuse armée De vampires et de dragons! La poutre du toit descellée Ploie ainsi qu'une herbe mouillée, Et la vieille porte rouillée, Tremble, à déraciner ses gonds. Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure! L'horrible essaim, poussé par l'aquillon, Sans doute, o ciel! s'abat sur ma demeure. Le mur fléchit sous le noir bataillon. La maison crie et chancelle penchée, Et l'on dirait que, du sol arrachée, Ainsi qu'il chasse une feuille séchée, Le vent la roule avec leur tourbillon! Prophète! Si ta main me sauve De ces impurs démons des soirs, J'irai prosterner mon front chauve Devant tes sacrés encensoirs! Fais que sur ces portes fidèles Meure leur souffle d'étincelles, Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes Grince et crie à ces vitraux noirs! Ils sont passés! - Leur cohorte S'envole et fuit, et leurs pieds Cessent de battre ma porte De leurs coups multipliés. L'air est plein d'un bruit de chaînes, Et dans les forêts prochaines Frissonnent tous les grands chênes, Sous leur vol de feu pliés! De leurs ailes lointaines Le battement décroît. Si confus dans les plaines, Si faible, que l'on croit Ouïr la sauterelle Crier d'une voix grêle Ou pétiller la grêle Sur le plomb d'un vieux toit. D'étranges syllabes Nous viennent encor. Ainsi, des Arabes Quand sonne le cor, Un chant sur la grève Par instants s'élève, Et l'enfant qui rêve Fait des rêves d'or. Les Djinns funèbres, Fils du trépas, Dans les ténèbres Pressent leur pas; Leur essaim gronde; Ainsi, profonde, Murmure une onde Qu'on ne voit pas. Ce bruit vague Qui s'endort, C'est la vague Sur le bord; C'est la plainte Presque éteinte D'une sainte Pour un mort. On doute La nuit... J'écoute: - Tout fuit, Tout passe; L'espace Efface Le bruit. Victor Hugo

Mademoiselle P

jeudi 15 mai 2008

NIN : The great below

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